Las críticas de José F. Pérez Pertejo:
Ciclo Mia Hansen-Løve
El porvenir (2016)
Lo primero que se ve nada más iniciarse El porvenir es el rótulo de Les films du Losange, la productora y distribuidora francesa de la gran mayoría de los films de Éric Rohmer. Esta es la huella más obvia y explícita del maestro francés en el más rohmeriano de los films de la más rohmeriana directora que ha dado el cine francés en lo que llevamos de siglo XXI.
Coproducción francoalemana, la película comienza con un breve prólogo. Una familia compuesta por un matrimonio y sus dos hijos viaja en un ferry. El padre y los dos hijos están en la cubierta mirando el horizonte mientras, en el interior del ferry, la madre corrige exámenes de filosofía. Finalmente llegan a la pequeña ciudad de Saint Maló en Bretaña. Allí pasean y visitan la tumba de Chateaubriand en una pequeña colina frente al mar situada en la isla de Grand-Bé a donde sólo se puede acceder a pie cuando la marea está completamente baja.
Tras este preludio de poco más de tres minutos, tendrá lugar la primera elipsis mediante un fundido a negro y un rótulo que indica al espectador que han pasado unos años.
Estamos en París, en plenas revueltas estudiantiles por la reforma educativa. Nathalie (Isabelle Huppert), que es la profesora de filosofía que se nos presentó al inicio, trata de sortear los piquetes para acceder al instituto donde imparte clases. Sus alumnos se dividen entre los activistas que tratan de impedir la entrada de sus compañeros y los incondicionales que ya la esperan sentados en el aula dispuestos a reflexionar y debatir sobre «El contrato social» de Rousseau.
Mia Hansen-Løve presenta a su personaje protagonista, basado en su propia madre, como una mujer insatisfecha cuya definición existencial se explica a través de las relaciones con las personas que forman parte de su vida: su marido (André Marcon), un hombre bastante pagado de si mismo que le es infiel, su madre (Edith Scob), una mujer histriónica y desequilibrada mentalmente que trata continuamente de llamar su atención, sus hijos (Solal Forte y Sarah Lepicard), buenos chicos recién emancipados y su ex alumno predilecto, Fabien (Roman Kolinka), de quien ha sido su mentora y con quien mantiene un vínculo de mutua fascinación intelectual que, sin embargo, no puede desligarse del todo de la distancia generacional y de diferencias de clase, ideológicas incluso, que impiden hablar de una amistad plena.
A todo este círculo de personajes, fundamentalmente familiares, habría que sumar a la pequeña editorial para la cual dirige una prestigiosa colección de libros de filosofía que sufre los desmanes de unos desaprensivos responsables de marketing muy ácidamente retratados.
La confluencia de una serie de cambios vitales, unos más drásticos que otros, será el detonante que haga que todas estas relacionen entren en crisis. Nathalie se va despojando (o la van despojando) de obligaciones, apegos y dependencias hasta el punto de que se verá, acaso por primera vez en su vida, en la necesidad de definirse por sí misma a través una libertad descubierta en plena madurez.
Por primera vez en su carrera, Hansen-Løve dirige a una gran estrella del cine tras cuatro películas con intérpretes poco conocidos. Sin embargo, su tratamiento de los personajes, su puesta en escena austera y siempre al servicio de la narración, su dirección actoral siempre comprometida con la contención y el naturalismo, su cuidada escritura de diálogos cargados de erudición, pero pronunciados con sencillez, su sensibilidad siempre alejada de la sensiblería para filmar escenas familiares de profunda carga emocional y sus inteligentes decisiones con la cámara, se mantienen fieles al ideario de una directora que no conoce el artificio ni la impostación.
Tan solo se permite levísimas licencias como el empleo de música no diegética (un Lieder de Schubert) para acompañar el viaje apresurado desde la Bretaña a París cuando sobreviene la enésima y definitiva llamada a propósito de su madre o el salto de diegética a no diegética de la canción “Deep Peace” de Donovan desde el ordenador de Fabien donde suena muy bajita hasta apoderarse de la despedida entre ambos, una “paz profunda” que acompaña las bucólicas imágenes del paisaje del Vercors a donde Fabien ha huido de París buscando, acaso, otro tipo de libertad.
En El porvenir se dan cita prácticamente todos los temas fundamentales del cine de su directora: personajes en plena crisis existencial minuciosamente delineados desde el guion; presencia de la literatura y la filosofía como temas de conversación (asistimos aquí a un interesante debate sobre la abolición de la autoría de los textos escritos entre un grupo de jóvenes que terminan riéndose de sus propias contradicciones); referencias cinéfilas (Nathalie va sola al cine a ver Copia Certificada de Abbas Kiarostami y sufre el acoso de un perturbado), el suicidio (o su tentativa) como un personaje más que sobrevuela todo el metraje, la soledad buscada o forzada, la contraposición entre personajes jóvenes que inician la vida adulta con otros ancianos que se ven abocados a la dependencia. Hansen-Løve hace aquí un breve acercamiento a las residencias de ancianos, tema al que regresará con mayor relevancia en Una bonita mañana, su octavo film.
En su plano secuencia final, 00 propone una escena familiar en contraposición a la que, a modo introductorio, abrió el film. De aquel cuadro familiar mirando el mar de la Bretaña a bordo de un ferry a este interior noche del piso parisino de Nathalie han transcurrido varios años. De fondo, la nana que Isabelle Hupert canta a su nieto se funde con el Unchained Melody en versión de The Fleetwoods que nos recuerda que el tiempo, un tiempo largo y solitario, pasa lentamente y que el (paso del) tiempo puede hacer mucho. Un cierre delicado, elegante y conciso a una película de madurez que inhala el aroma de Rohmer y exhala el aroma de Hansen-Løve.
El porvenir
